Por Ismael Benigno
Você não dobrou de salário. Não emagreceu. Não começou a estudar arquitetura. O ano acabou e você não comprou uma moto nem virou doador de sangue. 2013 foi embora e você não compôs uma música nem abriu seu bar. Não fez voluntariado nem conseguiu aquela promoção. Não trocou o carro, não pintou a casa, não leu os livros que começou e nem bebeu mais água. Não aprendeu a dançar, não viajou para o exterior e nem comeu mais peixe do que carne. Em 2013, e lá se vai 2013, você não visitou sua avó nem sua tia, não plantou cebolinha no quintal, não leu para o seu filho. Também não largou as mágoas no passado nem perdoou quem te magoou. E você, que magoou, mentiu e difamou, não dormiu mal com isso. Não decidiu procurar seus amigos, lhes dizer que sente muito. O ano acabou, e você não mudou seus hábitos, seus medos nem seu país. Não fez um filho, não publicou seu livro, não fez uma só oração de verdade.
E então tudo começou novamente, porque a ordem natural das coisas é a renovação automática e compulsória. Você não conseguiu o que queria, e então tudo recomeçou. Para soar como uma chance a mais. O Ano Novo é um calendário de papel limpinho, sem rabiscos, sem xis, sem círculos. É uma rua para dar uma corrida, é um livro de arquitetura para abrir. É com a angústia dos anos gastos que novos gametas do destino se preparam, dentro da sua vida, para gerar, enfim, uma nova vida. Há mais de 360 dias para doar sangue, para passear de moto, abrir seu bar e escrever um samba. Todo o fracasso é menos importante, porque um novo ano é uma história infantil para ler, um passaporte para carimbar, um copo gelado de água para beber. Há dias e mais dias para dar um abraço, sem maiores explicações e sem aviso, no amigo que você magoou e na avó que você não sabe quanto tempo ainda terá por perto. 2014 chega e você tem todo um ano, limpo, zero quilômetro, para ensinar aos filhos como mudar hábitos, como mudar medos e, quem sabe, como mudar o país. Janis Joplin vai continuar gravada, cantando Summertime, para que você faça mais um filho. Seus olhos e sua alma vão continuar esperando um clique para uma oração.
Para começo de conversa, o ano velho acabou. Os fogos, a água do mar e a bebida vão limpar as gavetas, a bolsa, a agenda e o calendário. Aproveite o sal, as luzes e as bolhas do vinho para limpar tudo.
Para começo de conversa, tudo recomeça. Você pode se reencontrar consigo daqui a um ano, combinar que em 2015 tudo será melhor. Ou você pode começar em 2014.
Eu quero muito que você seja feliz já em 2014.
Porque, para começo de conversa, é o que eu quero para mim também.
